Un texto a partir de la película Nunca subí el Provincia de Ignacio Agüero
Por: María Campaña Ramia
Ver Nunca subí el Provincia es lo más cercano a presenciar un milagro.
Concebida como una construcción epistolar, en la que el cineasta escribe cartas a una misteriosa destinataria, la película recorre el barrio del cineasta chileno, un flâneur andino sin aparente objetivo más que encontrar algo de humanidad y belleza en las personas y acontecimientos que se pongan al frente.
En un filme puntuado por paréntesis, silencios y signos de interrogación que quedan abiertos, Agüero visita espacios familiares, se reconecta con amigos del pasado, revisa sus primeras películas, incorpora descartes de filmaciones anteriores. El filme fluye sin certezas. Lo único imponente aquí es la mirada paciente del cerro Provincia.
El acto de caminar es el motor que impulsa la película. Caminando se alcanzan velocidades bajas, se recorren distancias cercanas, uno se detiene a saludar a la gente, los pies siempre están en contacto con la tierra. Al caminar se es más humano.
Escribir una carta, a mano, es otra forma de rechazar el gesto mecánico. Presenciar cómo nacen los trazos líquidos y la caligrafía del otro se configura, es otro bello momento de intimidad. Y cuánta sensualidad emana la pluma estilográfica de Agüero mientras la luz ambarina de una tarde silenciosa ilumina el papel.
Un milagro, decía al inicio. Sí, porque hay tantas y estimulantes formas de relacionarse con una película, pero sentir una vivencia de purificación, de revelación casi mística, es una experiencia rara. Debe ser porque la película de Agüero, en tiempos de radicalidad, razón y contundencia, encarna la proposición más libre y respetuosa y, ante esto, solo cabe una total gratitud.
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